Crónica de un desorden anunciado
El calor de la entropía no perdona. Célebres son las frases que te anuncian un desorden, un desordenado o una desordenada. Típicas cual crónica de un desorden anunciado, se avisan y se anuncian. Cosas como "no es un desorden, solamente tengo mi propio orden" son el preámbulo de escenas dantescas en habitaciones abarrotadas de caos.
Me desnudaré ante ustedes y mostraré un poco de mí y mi propio orden. Éstas son las métricas tomadas en la escena del crimen:
1. Cantidad de libros: 115 (35% español, 57% inglés, 4% alemán, 4% otros). Cantidad de estantes o librerías: ninguno.
2. Frecuencia de lavado de ropa: 1 vez cada 4.2 semanas. Repositorio de ropa sucia: ninguno.
3. Frecuencia de aplanchado de ropa: depende de funerales.
4. Cantidad de horas al día con las persianas abiertas: 0.
5. Cantidad de objetos en mi escritorio de computadora: 45 (mide 1 metro por 45 centímetros y el CPU está en el suelo).
6. Cantidad de objetos en mi segundo escritorio: 22, solamente hay libros.
7. Cantidad de objetos que adornan mis paredes: 5, listados a continuación:
- Un mapa de Europa mediano.
- Una foto de alta resolución del gran cañón que compré de souvenir.
- Una luz negra para poner cuando las chics se ponen cachondas (Dios me oiga).
- Un folleto de fotocopias que habla de "Lean Manufacturing".
- Un póster de animalitos que dice "Oramos por tí" (los animalitos), y "gracias por ser vegetariano".
- Un Arguile (o Narghile en Castellano bonito).
- Un tapete de tablillas de madera.
- Dos almohadillas de sentarse.
- Una cajita decorada que me sirve como "coffee table".
- Un cuelga ropa de madera que me regalaron, donde pongo los sweaters.
- Un baúl prestado, que tiene muchas cosas de otras personas y nada mío.
- Una cama pequeña, donde duermo yo (quepo justo, pero a veces me salgo).
- Cantidad no determinada de camisetas.
- Cantidad no determinada de ropa interior.
- Siete pantalones.
- Cuatro camisas.
- Un traje entero para cuando me gradúe de algo.
- Cuatro piyamas.
- Dos pares de tenis.
- Un par de zapatos.
- Cero fajas (tengo que comprar).
- Un reloj.
- Un par de lentes oscuros.
- Un juego de lentes de contacto (para cuando voy a piscina o playa).
- Artículos de cuidado personal como crema de afeitar, desodorante, colonia.
- Una cobija.
- Dos cajas de las cuales desconozco el contenido. La caja vacía del PlayStation.
- Una tienda de acampar para 5 personas.
- Dos bolsas de dormir.
- Un bulto de mochilero.
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Bonus!
El anuncio de tele que me hizo cambiarme a Mac. Me identifiqué con su desordenada apariencia.
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